poderia ser sábado. ou domingo. o sol da manhã pela cortina translúcida invadia o quarto e acendia o chão recém-sintecado. os pés deslizavam pelo lençol, alcançavam o chão frio. erguia o torso, me sentava na cama. um burburinho cruzava o corredor e me atraía pra cozinha. vozes rindo, bem alto. alguma música tamborilava pelo som Aiko recém atingido por uma bola da Penalty. cruzava do quarto pro banheiro. me posicionava na frente do vaso santista e lia a assinatura do artista plástico que tinha feito os azulejos azul com pequenas árvores e bolinhas brancas ao entorno. Ueleufueilo. Weleufiul. muitos anos depois fui descobrir o real nome do artista, Valentim. descia o corredor, me guiando de olhos semi-cerrados até as vozes que se cutucavam em monólogos e risadas. a saída do corredor me entregava pra sala quadrada. a sala mais sala que conheci. meus pés pisavam os primeiros tacos do cômodo e as duas figuras descansavam num aparador antigo, com contornos divertidos laterais e uma lâmina de vidro verde. o velho descansava no contra-luz, consumido pelo silêncio do bronze, erguido numa pedra brilhosa, lapidada por marteladas grosseiras. a mulher, elevada sobre o vidro, emanava uma luz calma, rosácea, com suas dobras, se contornando em si própria. o velho, soturno, guardava sob as pálpebras um ruído, um uníssono que atravessava aquela manhã, uma pressa, um sentimento misto prazeroso e ansioso. a mulher, não. trazia sua própria delicadeza, sua densidade quase inexistente. ambas as figuras flutuavam, enquanto eu - apoiado no balizar da porta -, de costas pras vozes que me chamavam, cravava minha curiosidade nelas. quis o destino que o destino das duas peças, por tantos anos guardadas da vista, obras do meu pai e da minha mãe, viessem me buscar na minha casa, vinte e muitos anos depois da cena. vinte e muitos anos depois dessa manhã, que se repetiu vagarosamente por tantos anos. quis o destino que essas manhãs ensaiassem novas formas em outro lugar, em outro espaço-tempo. quis eu ser marcado por essas peças no meu tempo, sob a luz tênue das manhãs e das gargalhadas ritmadas. as peças são 'o velho' do @luizfelipeboueri e 'o busto em resina' da @reginareisfotografia
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[ENG]
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It could have been a Saturday. Or a Sunday. The morning sun slipped through the translucent curtain, spilling into the room, lighting up the freshly polished floor. My feet glided over the sheets, reaching for the cold ground. I lifted my torso, sat up in bed. A murmur drifted through the hallway, pulling me toward the kitchen. Voices laughing—loudly. Some song pattered through the Aiko sound system, freshly wounded by a Penalty soccer ball. I crossed from the bedroom to the bathroom. Positioned myself in front of the Santista toilet, reading the signature of the artist who had designed the blue tiles—small trees and white dots scattered across them. Ueleufueilo. Weleufiul. Years later, I would learn his real name: Valentim. I walked down the hallway, eyes half-closed, following the voices that nudged each other between monologues and laughter. The corridor opened up into the square living room—the most living of all living rooms I’ve ever known. My feet touched the first wooden tiles of the space, and there they were: two figures, resting on an old sideboard with playful curved edges and a sheet of green glass. The old man rested against the backlight, swallowed by the silence of bronze, rising from a polished stone, roughly shaped by hammer blows. The woman, poised above the glass, radiated a soft, rosy glow, her folds curling into themselves. The old man, somber, held beneath his eyelids a hum, a unison that pulsed through the morning—a rush, a blend of pleasure and urgency. The woman did not. She carried her own delicacy, her weight so faint it was almost nonexistent. Both figures hovered, while I—leaning against the doorframe, my back to the voices calling me—locked my curiosity onto them. Fate willed that the fate of these two pieces, kept out of sight for so many years, works of my father and my mother, would come to find me in my home, more than twenty years after that morning. More than twenty years after that slow-repeating scene. Fate willed that those mornings would rehearse new shapes in another place, another space-time. I willed to be marked by these pieces in my own time, under the soft light of morning and the rhythmic echoes of laughter.
The pieces are The Old Man by @luizfelipeboueri and The Resin Bust by @reginareisfotografia.
