《 na ponta do dedo, uma rara moeda de vinte e cinco cobre-ouro reluzia todas as luzes do mundo. o chacoalhar da condução misturava os pensamentos, mais um dia de trabalho menos um dia de trabalho, o leite que sobe na chaleira, o primeiro degrau, a moeda. descem cinco. os dedos agarram o cobre e corre pra estilingar a articulação do ônibus dando o aviso ao motorista que todos haviam descido. decidido, guardava a moeda e fechava a gaveta num ritmo inquietante até o próximo ponto. observava a vida entre as curvas suaves, os seres que passavam calados pela roleta marcados por uma cidade num espaço-tempo dos metais retorcidos. seus olhos, doces e marejados, lia nas vigas dos viadutos e nos tracejados das faixas de pedestre palavras que nunca poderiam ser escritas. entre o ir e vir, um homem entra sobressaltado na condução, entrega o dinheiro ao motorista, que solta a mão do volante e aponta pra catraca. o homem se desculpa, e apoiando o peito na estrutura de metal, hasteia a cédula. a mão do trocador rapidamente busca as notas correspondentes, harmoniza a devolutiva, troqueia e desliza de volta, "tá tudo bem. isso aqui tem prazo de validade, mesmo". no dissolver dos corpos, as palavras entregues junto às notas de vinte e dez jorram no próprio peito. rasgam. se faz pensar sobre do que é feita a própria existência, do que esse chacoalhar diário, interminável, uterino, marca a marca do marca-passo da vida. o sinal trava. o motorista puxa o freio, jogando a marcha em ponto morto e conta os calos da mão como quem conta suas histórias. o trocador, antes ativo, observa calado, sentado no alto da roleta, no centro do ônibus, no centro de si, como quem observa a cidade e a lê ao contrário: no contrafluxo do tempo das moedas mas na pesada e urgente dureza de quem a percebe num contra-tempo de si. 》
no mesmo filme: o ser que calcula ruas, o ser que deita apesar da vida que corre, uma arquitetura esfomeada de céu e outras. sigo nessa doideira de película na mão, na andagem e caminhança, num algo entre o anterretrato e a despaisagem: deve haver um sinal.
revelação da @vaptvupt
[translation at the bottom of the page]
gear still:
Nikon N65 | Nikkor 50mm [TMAX 400]
[ENG]
《 At the tip of a finger, a rare copper-gold twenty-five coin shimmered with all the lights of the world. The rattle of the bus tangled the thoughts — another day of work, one less day of work — the milk rising in the kettle, the first step, the coin. Five step off. The fingers clutch the copper and dart to snap the bus’s joint, giving the driver the signal that everyone had gotten off. Decided, he tucked the coin away and shut the drawer in a restless rhythm, until the next stop.
He watched life between the soft curves, the silent bodies crossing the turnstile, marked by a city in a space-time of twisted metal. His eyes, sweet and brimming, read on the beams of the overpasses and in the dashed lines of the crosswalks words that could never be written.
In the flow and counterflow, a man boards suddenly, startled, hands the driver some money. The driver lets go of the wheel and points toward the turnstile. The man apologizes and, pressing his chest against the metal frame, hoists the banknote. The conductor’s hand quickly seeks the corresponding bills, harmonizes the return, counts and slides them back, “it’s all right. this thing has an expiration date anyway.”
In the dissolving of bodies, the words delivered along with the tens and twenties gush back into the chest. They tear. They make one wonder what existence itself is made of, what this endless, uterine, daily rattle is, marking the mark of the pacemaker of life.
The light turns red. The driver pulls the brake, shifts into neutral, and counts the calluses in his hand like counting his own stories. The conductor, once active, sits silently now, perched atop the turnstile, in the center of the bus, in the center of himself, as if observing the city and reading it backwards: against the current of the coins’ time, yet with the heavy, urgent gravity of someone who feels it all in an off-beat of himself. 》
In the same reel: the being who maps the streets, the being who lies down despite life’s race, a city’s architecture starving for sky, and others. I keep on in this madness, film in hand, in the wander and the drift, in something between an anti-portrait and an un-landscape: there must be a sign.
